Quizá mañana todo esto nunca vuelva a ser igual.
Quizá nos hayamos ido y el parque se quede en silencio.
Quizá la memoria se nos nuble del todo y ni las viejas fotografías puedan rescatarnos,
devolviéndonos los recuerdos con nostalgia, con melancolía.
Tal vez estemos más serios. Más solos.
Quizá mañana tiritemos de miedo al despertarnos
y sepamos, a ciencia cierta, que esta vez no habrá manta de sueños.
O tal vez, encontremos los pedazos rotos en el suelo
sin un por qué claro al que acusar.
Sin un quién barato al que juzgar.
Quizá mañana no escribamos
y la tinta se seque
y el folio, sin dueño, se inmole.
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